10.12.09
fantasmas
Hoy solo los fantasmas concilian el sueño...
el humo ha manchado mis pulmones, mi respiración
avanza a tropezones y mi corazón a veces deja de latir,
hoy por fin se ke solo estoy en el mundo.
Recuerdos perdidos retumban a velocidades cambiantes,
cuando la oscuridad reina los espiritus se reflejan,
se buscan sin respuesta.. pero no hay conexion...
esta vez los cables se han roto a proposito.
Las dimensiones del espacio se distorsionan y mi vista
le da textura a la distancia, el tiempo es el pensamiento
acelerado o tranquilo que sin avisar pasa danzando,
siempre dando vueltas de un lado a otro, arrastrando sombras,
fantasmas de otros tiempos...
el humo ha manchado mis pulmones, mi respiración
avanza a tropezones y mi corazón a veces deja de latir,
hoy por fin se ke solo estoy en el mundo.
Recuerdos perdidos retumban a velocidades cambiantes,
cuando la oscuridad reina los espiritus se reflejan,
se buscan sin respuesta.. pero no hay conexion...
esta vez los cables se han roto a proposito.
Las dimensiones del espacio se distorsionan y mi vista
le da textura a la distancia, el tiempo es el pensamiento
acelerado o tranquilo que sin avisar pasa danzando,
siempre dando vueltas de un lado a otro, arrastrando sombras,
fantasmas de otros tiempos...
11.6.09
11.5.09
Imágenes harapientas salpican en el asfalto del camino.
Los herederos del hombre trazan confusión en las consciencias.
El extranjero solo observa el fluir del rio y el correr del viento.
Andanzas en masa y sintonía colectiva en la noche interminable.
Noctambulo camino el de los placeres más sublimes y adictivos.
Altares en fuego arden y serán borrados por la palabra misma.
Los herederos del hombre trazan confusión en las consciencias.
El extranjero solo observa el fluir del rio y el correr del viento.
Andanzas en masa y sintonía colectiva en la noche interminable.
Noctambulo camino el de los placeres más sublimes y adictivos.
Altares en fuego arden y serán borrados por la palabra misma.
3.5.09
La pipa
Yo soy la pipa de un autor.
Se advierte en mi fisonomía
de Abisinia o de Cafrería,
que mi dueño es gran fumador.
Si esta abatido de dolor,
yo humeo como la cocina
de una casucha campesina
que esta esperando al labrador.
Yo su alma de niño he enlazado
y la acuno en el humo azulado
de mi pipa, infantil chimenea.
Y le doy el cordial generoso
que conforta su pecho amoroso,
y le alivio el afán... Así sea.
C. Baudelaire
Se advierte en mi fisonomía
de Abisinia o de Cafrería,
que mi dueño es gran fumador.
Si esta abatido de dolor,
yo humeo como la cocina
de una casucha campesina
que esta esperando al labrador.
Yo su alma de niño he enlazado
y la acuno en el humo azulado
de mi pipa, infantil chimenea.
Y le doy el cordial generoso
que conforta su pecho amoroso,
y le alivio el afán... Así sea.
C. Baudelaire
13.4.09
El frasco
Hay perfumes que en toda materia hallan igual lo poroso. Diríase
que filtran el cristal. Cuando abrimos un cofre venido de oriente
y cuya cerradura rechina levemente, o bien, en una casa desierta,
algún armario que exhalando vejez se pudre solitario, encontramos,
a veces, ese frasco olvidado, alma-aroma a la que hemos resusitado.
Pensamientos dormidos, cual fúnebres crisálidas latiendo dulcemente
en lejanías pálidas, las alas entreabren en un vuelo sonoro, tintas
de azul, lunadas de rosa, viva de oro. Y ya revolotea el recuerdo
embriagante en el aire; los ojos se cierran al instante. El vertigo
posee nuestra alma vencida y la lanza otra vez a lo hondo de la vida.
La tumba al borde de un abismo milenario, donde -Lázaro ungido,
desgarrado el sudario- resucita el yacente cadáver espectral de un viejo amor,
a un tiempo hermoso y sepulcral. Así, cuando de mí ya no quede memoria,
podré gozar aún de una siniestra gloria, cuando me hallen igual que ese frasco, olvidado, decrépito, podrido, sucio, abyecto, humillado.
Y yo seré tu feretro, amada pestilencia, testigo de tu fuerza y de tu virulencia.
¡Veneno preparado por ángeles! ¡Licor que me fué consumiendo!...!Oh vida, muerte, amor!
Las flores del mal. Charles Baudelaire, editorial tomo.
que filtran el cristal. Cuando abrimos un cofre venido de oriente
y cuya cerradura rechina levemente, o bien, en una casa desierta,
algún armario que exhalando vejez se pudre solitario, encontramos,
a veces, ese frasco olvidado, alma-aroma a la que hemos resusitado.
Pensamientos dormidos, cual fúnebres crisálidas latiendo dulcemente
en lejanías pálidas, las alas entreabren en un vuelo sonoro, tintas
de azul, lunadas de rosa, viva de oro. Y ya revolotea el recuerdo
embriagante en el aire; los ojos se cierran al instante. El vertigo
posee nuestra alma vencida y la lanza otra vez a lo hondo de la vida.
La tumba al borde de un abismo milenario, donde -Lázaro ungido,
desgarrado el sudario- resucita el yacente cadáver espectral de un viejo amor,
a un tiempo hermoso y sepulcral. Así, cuando de mí ya no quede memoria,
podré gozar aún de una siniestra gloria, cuando me hallen igual que ese frasco, olvidado, decrépito, podrido, sucio, abyecto, humillado.
Y yo seré tu feretro, amada pestilencia, testigo de tu fuerza y de tu virulencia.
¡Veneno preparado por ángeles! ¡Licor que me fué consumiendo!...!Oh vida, muerte, amor!
Las flores del mal. Charles Baudelaire, editorial tomo.
6.4.09
4.4.09
cantinero
de propósito nada, las vías de la sociedad parecen estar bloqueadas como las arterias saturadas d un obeso acostumbrado a la comida rápida, como maquinaria
sin aceite, vivimos en un ritmo de vida autoimpuesto y acelerado,
a propósito todo
finalmente somos nosotros quienes entonamos el acento en la expresión,
somos nosotros los actores de este circo,
realidad obsoleta...
la tierra se tambalea y el fluir agrietado avanza en sentido caótico
Y en medio del océano de incertidumbre y de aparente caos, nos corresponde
encontrar el centro del huracán
sin aceite, vivimos en un ritmo de vida autoimpuesto y acelerado,
a propósito todo
finalmente somos nosotros quienes entonamos el acento en la expresión,
somos nosotros los actores de este circo,
realidad obsoleta...
la tierra se tambalea y el fluir agrietado avanza en sentido caótico
Y en medio del océano de incertidumbre y de aparente caos, nos corresponde
encontrar el centro del huracán
2.4.09
27.3.09
DEL AYER A LOS COLORES
La densidad del humo igual a la del alma,
se convierte en un grito de magnitudes cósmicas
y raíces precoloniales que en un suspiro enlutan la conciencia
milenaria y nos hace pensar en lo muerto.
Hoy el ayer me tambalea y mi mente confundida y sofocada no sabe que música escuchar. El transcurrir del tiempo nos engaña al pensar en lo no hecho,
pero, ¿Por qué la necesidad de ver tantos colores?,
si ya se cuales son mis favoritos, el negro en blanco muere y en equilibrio se convierte en un espíritu nómada que en soledad reflexiona,
el verde en la naturaleza se confunde… cambia de tono con los años, nos hace crecer en soles cambiantes y noches de calor con luna llena.
Gris, azul y café, tan solo colores de una pintura en galería de los sueños
se convierte en un grito de magnitudes cósmicas
y raíces precoloniales que en un suspiro enlutan la conciencia
milenaria y nos hace pensar en lo muerto.
Hoy el ayer me tambalea y mi mente confundida y sofocada no sabe que música escuchar. El transcurrir del tiempo nos engaña al pensar en lo no hecho,
pero, ¿Por qué la necesidad de ver tantos colores?,
si ya se cuales son mis favoritos, el negro en blanco muere y en equilibrio se convierte en un espíritu nómada que en soledad reflexiona,
el verde en la naturaleza se confunde… cambia de tono con los años, nos hace crecer en soles cambiantes y noches de calor con luna llena.
Gris, azul y café, tan solo colores de una pintura en galería de los sueños
10.3.09
el relámpago
El trabajo humano es la explosión que relampaguea en un abismo de tiempo en tiempo
Nada es vanidad; hacia la ciencia y adelante! exclama todo el mundo. Y no obstante,
los cadáveres de los malvados y de los haraganes se tumban sobre el corazón de los otros...¡Ah! de prisa, un poco mas de prisa, allá abajo, detras de la noche, esas recompenzas futuras, eternas... ¿escaparemos de ellas?...
¿Qué puedo hacer? conozco el trabajo y la ciencia es muy lenta. Que las plegarias galopen y que la luz retumbe... lo veo bien, es muy simple y hace mucho calor, se las arreglarán sin mi. Tengo mi deber, estaré orgulloso a la manera de muchos, haciéndolo a un lado
fragmento de una temporada en el infierno de Arthur Rimbaud
Nada es vanidad; hacia la ciencia y adelante! exclama todo el mundo. Y no obstante,
los cadáveres de los malvados y de los haraganes se tumban sobre el corazón de los otros...¡Ah! de prisa, un poco mas de prisa, allá abajo, detras de la noche, esas recompenzas futuras, eternas... ¿escaparemos de ellas?...
¿Qué puedo hacer? conozco el trabajo y la ciencia es muy lenta. Que las plegarias galopen y que la luz retumbe... lo veo bien, es muy simple y hace mucho calor, se las arreglarán sin mi. Tengo mi deber, estaré orgulloso a la manera de muchos, haciéndolo a un lado
fragmento de una temporada en el infierno de Arthur Rimbaud
8.3.09
esperando en la banketa
pensamientos perdidos en viento de lluvia
espesa conciencia verde por columnas sostenida
vidas flotando en lámina y música lastimosa
escucho voces de ideas corruptas y el sexo por todas partes aúlla
grandes presagios de buena aventura que van más allá de lo real
lodo en el asfalto secándose a la luz del sol
espesa conciencia verde por columnas sostenida
vidas flotando en lámina y música lastimosa
escucho voces de ideas corruptas y el sexo por todas partes aúlla
grandes presagios de buena aventura que van más allá de lo real
lodo en el asfalto secándose a la luz del sol
4.3.09
PIRATA
Avanzando sobre diferentes caminos,
diferentes direcciones, diferentes corrientes,
diferencias humanas, navegando en la inmensidad de los mares y océanos de azul eterno y leyes jamás escritas.
La atención del pirata encausada a percibir seres con riquezas que satisfagan su ambición inmaterial, seres o saberes que le permitan continuar en aguas profundas.
Sin rumbo fijo, observando fuerzas implacables
que no conocen de tiempo y que lo llevan hacia la muerte
sin remedio, lo hacen sonreír y sentirse vivo.
Pirata en cuya memoria no parece haber rastro de tierra alguna.
diferentes direcciones, diferentes corrientes,
diferencias humanas, navegando en la inmensidad de los mares y océanos de azul eterno y leyes jamás escritas.
La atención del pirata encausada a percibir seres con riquezas que satisfagan su ambición inmaterial, seres o saberes que le permitan continuar en aguas profundas.
Sin rumbo fijo, observando fuerzas implacables
que no conocen de tiempo y que lo llevan hacia la muerte
sin remedio, lo hacen sonreír y sentirse vivo.
Pirata en cuya memoria no parece haber rastro de tierra alguna.
22.2.09
20.2.09
a veces
el mundo del hombre es el miedo
el miedo tiene en el hombre su caja preferida
el miedo es primer actor o cede el turno a la muerte
a veces coge al mundo por el cuello y lo reduce
lo lanza hacia la hierba del espacio
como una pelota sin aire que los niños no encontraran jamás
te estoy hablando de nosotros
los capaces de reflejarnos en los espejos de este humo y las ganas de no volvernos una mancha que mas tarde se sentará en la antesala del pulmón izquierdo
a veces el mundo del hombre no existe y se lo inventa.
Verónica Sánchez Marín
sonórika bautista
el miedo tiene en el hombre su caja preferida
el miedo es primer actor o cede el turno a la muerte
a veces coge al mundo por el cuello y lo reduce
lo lanza hacia la hierba del espacio
como una pelota sin aire que los niños no encontraran jamás
te estoy hablando de nosotros
los capaces de reflejarnos en los espejos de este humo y las ganas de no volvernos una mancha que mas tarde se sentará en la antesala del pulmón izquierdo
a veces el mundo del hombre no existe y se lo inventa.
Verónica Sánchez Marín
sonórika bautista
18.2.09
13.2.09
9.2.09
arte poetica
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar, y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años en una música,
un humor y un simbolo.
Ver en la muerte el sueño,
en el ocaso un triste oro,
tal es la poesia que es inmortal y es pobre
la poesia vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes,
una cara nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable,
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
Jorge Luis Borges
y recordar que el tiempo es otro río
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar, y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años en una música,
un humor y un simbolo.
Ver en la muerte el sueño,
en el ocaso un triste oro,
tal es la poesia que es inmortal y es pobre
la poesia vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes,
una cara nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable,
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
Jorge Luis Borges
7.2.09
Reyes de otros tiempos en las bolsas de mi pantalón
Contemplando el fuego en la oscuridad, mi espíritu fluye viéndola arder y viendo como el humo surge e inunda el espacio, trato de descubrir el espíritu en ella, sentir su vida y su relación con la mía, arder, y que mi sangre se evapore y fluya, desvaneciéndose y a la vez integrándose, incorporándose en el todo, inmersos en temperaturas ascendentes y sin escalas.
Y aunque la lluvia todo lo ha secado y tengo frío, sed y sueño, tan solo necesito reavivar el fuego, que la enfermera me traiga más vino antes de que sea demasiado tarde, después nos escabulliremos en la noche y le diré en el oído un poema, uno que hable de amor, que la haga resplandecer en la oscuridad y me muestre el camino.
Así, borracho y dispuesto veo desnuda a mi acompañante, su rostro se desdobla y sonríe sin preguntar… disfruta el fin de su melancolía a veces en silencio y a veces en gratificante agitación, finalmente se escurre ya sin pudor inflamada por mi insistente espíritu...
Y aunque la lluvia todo lo ha secado y tengo frío, sed y sueño, tan solo necesito reavivar el fuego, que la enfermera me traiga más vino antes de que sea demasiado tarde, después nos escabulliremos en la noche y le diré en el oído un poema, uno que hable de amor, que la haga resplandecer en la oscuridad y me muestre el camino.
Así, borracho y dispuesto veo desnuda a mi acompañante, su rostro se desdobla y sonríe sin preguntar… disfruta el fin de su melancolía a veces en silencio y a veces en gratificante agitación, finalmente se escurre ya sin pudor inflamada por mi insistente espíritu...
29.1.09
28.1.09
salto al vacío
ke interesante la obra de Yves Klein, artista francés que crea tonos de azul con txtura, lo que le bale lo apoden el monocromatiko, todo es azul, IKB, la revolución azul, el cuerpo humano es el arte, la expresión al desnudo y un solo tono
salto al vacío, la noción de nada, de la inmaterialidad que es materialidad en la vivencia de quien percibe la obra
el cuerpo de la modelo es el pincel de este artista
nada...
...un clavado mas...
...
salto al vacío, la noción de nada, de la inmaterialidad que es materialidad en la vivencia de quien percibe la obra
el cuerpo de la modelo es el pincel de este artista
nada...
...un clavado mas...
...
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